Pierrot-The-Clown
Down here, face down, I miss you something rotten.
Еще поняла на днях, что стала забывать книги. То есть, как это вообще происходит: сначала, я думаю, что вот, мол, стала читать гораздо меньше, книгу бы в руки взять уже, а то буквы разучусь различать. А потом выясняется, что я же прочла-то уже несколько за последние пару недель, но я их просто совсем не помню. Не помню, как звали героев, и чего они там в итоге-то хотели, помню только какие-то свои ощущения, причем, безошибочно - жуткая ли, милая ли, светлая, стремительная или тягучая, вязкая - все это и еще многие мелочи и мелочи своих воспоминаний о чувствах о книге я припоминаю точно. Но вот по факту, когда спросит, вдруг, кто - а о чем? я и сказать толком не могу, кроме, ну как о чем, да о жизни... вроде. Какая-то неловкая книгозабывчивость. Словно, все те книги, которые я запомнила практически набело, впитала в себя - закончились. Будто эти, новопрочтенные, уже не такие занимательные. Уже не такие интересные, не так привлекают-увлекают, или, будто я теряю ту ниточку, связывающую меня с книжным волшебством, ту ниточку, которая тянет из любого конца света на любимый диван, дабы упасть и зарыться в страницы - пусть бы и электронные.
Бросаюсь на все подряд в надежде, как бывалый торчок, испытать тот самый сильный кайф, а не получается.

Или книг "тех самых" не осталось, или они мельчают. Или я мельчаю. Или, чего еще не хватало, взрослею.